Paris. Gare Montparnasse. Terminus de la ligne. Le train se vida totalement des voyageurs précipités vers leur destin. Paul, flanqué de sa valise, se dirigea vers un bar aérien et commanda un sandwich qu’il accompagna d’une boisson gazeuse. Il se noya ensuite dans la foule du métropolitain pour la gare de l’Est. Arrivé à destination, il choisit un banc pour attendre la correspondance. L’horloge de quai marquait dix-sept heures trente-deux. Vingt minutes d’attente. Malgré l’agitation, tout semblait paisible. Les trains ronronnaient. Paul se félicita d’avoir réussi son divorce. Il se félicita d’avoir accepté ce travail à Metz. Il se félicita d’avoir obtenu de Morane qu’elle lui laissât Lucille quinze jours en été. Il se félicita d’aimer la vie à ce point... Il se félicitait encore d’un tas de choses quand une voix dans les haut-parleurs l’avertit de l’entrée en gare du train qu’il attendait. C’était une voix féminine, pleine de chaleur, qui l’invitait à la passion au bout du chemin de fer. Bizarrement, Paul eut l’impression que cette femme terrée au fond de ce lieu vaste où transitent les êtres, ne s’adressait qu’à lui comme pour valider le choix qu’il avait fait. Son ego papillonnait.

Il grimpa en seconde classe. Le wagon était quasiment vide. Il s’installa. Le train bougea sans bruit et s’immobilisa de nouveau. Paul jeta un regard par la vitre sur le quai qui se vidait. Déjà la voix annonçait le départ imminent.

Une jeune femme courait vers la rame. Paul la reconnut instantanément. Il eut un sourire amusé, puis étonné lorsqu’elle entra quelques instants plus tard dans le compartiment qu’il occupait. Il vécut pour la seconde fois les images du sac trop lourd et de la porte

encombrante. Il fit à son tour les gestes du militaire de l’autre train. La jeune femme se jeta sur la banquette dans un « ouf-encore-un-train-qui-ne-partira-pas-sans-moi ».

Ils étaient seuls. Paul pensa qu’il n’y avait pas de hasard, juste des rendez-vous. Il le lui dit : « Il n’y a pas de hasard, juste des rendez-vous ! »

Fort de cette phrase - dont il n’était pas l’auteur - il honora la nouvelle venue par un sourire d’ecclésiastique vissé en chaire, prêt à noyer le fidèle des paraboles du dimanche. Elle, dont les cheveux décoiffés en longues mèches rousses effaçaient en partie le visage, inspira à fond avant de répondre en expirant :

- Vraiment !

- Pardon, je vous en prie, reprenez votre souffle...

- C’est bien mon intention.

Ils s’adressèrent un sourire entendu et le calme revint. Elle reprit la lecture du roman, lui, découvrit son magazine. En réalité, ils s’observaient sans se regarder.

C’est elle qui bouscula les chose.

- Allons dîner, lâcha-t-elle.

- Pardon ? dit Paul, surpris.

- Allons dîner, nous restaurer, nous alimenter, je meurs de faim, pas vous ?

- Pas vraiment, je viens de ...

- Je vois, tant pis vous me regarderez manger, allons-y !

La sentence était sans appel. Paul adorait les prises de pouvoir. Il n’avait pas l’intention de se faire prier d’avantage. D’accord, je vous suis, répondit-il. Sa voix sonnait un peu rauque : l’émotion.

à suivre...

JPT / les mots écrits de Jonas D.

© 1998

Illustration : Michel Jouin

L’électricité revint et le restaurant recouvra ses formes habituelles. La coupure fut momentanée, les clients n’eurent pas le temps de s’en plaindre. Juste les quelques plaisanteries habituelles... Assis à leur table, Paul et Morane n’avaient rien dit comme si cette parenthèse obscure avait confirmé leur décision. Ils divorceraient. Quinze années de vie commune et un enfant de douze ans ne seraient pas de mauvaises excuses. Ils s’étaient tout donné. Faux. Chacun avait accepté ce que l’autre lui offrait. Bref, l’oasis était sèche et leur union comme sable sous le vent. Paul avait parlé à Morane. Il avait dit qu’il ne pouvait plus mentir. Il ne l’aimait plus, enfin... il avait expliqué qu’il l’aimait autrement. Que l’amour qui l’avait soudé à elle avait disparu de son corps. Il en aimait une autre. Il avait expliqué cet amour inattendu qui l’avait transformé en quelqu’un d’autre. Instantanément. Elle s'appelait Claude. Oui, Claude.

 Dans les yeux de son mari déjà absent d’elle, Morane avait lu le visage de Claude. Elle avait compris que les lutteuses ne combattaient pas dans la même catégorie. Sa question était : aimait-elle encore assez Paul pour combattre, se soumettre à cette violence ? Elle pensait que non. Le combat n’aurait donc pas lieu. Elle lui avait dit cela. Sans pleurer.

Paul avait pleuré pour deux. Il avait pleuré sur la souffrance que cet amour nomade imposait à leur existence, pleuré sur les pierres dressées ensemble contre le temps qui passe, puis il avait pleuré sur la beauté de Morane. Une vraie beauté. Il en avait même rajouté... Paul avait du talent pour ce genre de choses. Jacques Brel a confié un jour qu’il ne croyait pas au talent, mais à l’envie. Cette envie féroce de faire, quel que soit l’art exprimé. Envie et sueur, voilà le secret. Disait Brel. Paul ne transpirait pas mais son envie de quitter Morane était féroce. Lui, croyait au talent. Au sien surtout.

Ils s’étaient retrouvés dans ce restaurant. Un asiatique. Morane adorait leur cuisine. Paul s’y était directement rendu après un séjour pour son travail à l’étranger. Jamais Morane n’avait été aussi belle que ce soir : elle portait un tailleur bleu, inconnu de Paul. Les boutons nacrés de la veste luisaient sous la lumière artificielle. Un noir plus profond que d’habitude teintait ses cheveux courts. Paul imaginait le bonheur qui pouvait traverser un homme autre que lui, à partager le dîner d’une femme aussi ravissante. Inconsciemment il en était jaloux. Réconforté aussi. Car aucun homme ne pourrait la désarmer jamais, pensait-il. Il se sentait affranchi à l’idée que Morane puisse se passionner au-delà de leur histoire. Il s’en persuadait.

Des mois passèrent. Ils s’organisèrent. Avocats, jugement, divorce. Ils vendirent leur maison et une grande partie du mobilier. Morane s’installa en ville avec Lucille, leur fille unique. Paul vendit sa voiture et abandonna toutes ses affaires personnelles. Il ne conserva qu’une valise dans laquelle il rangea quelques effets et un livre de Marguerite Duras : la Maladie de la Mort. Il dénouait les liens matériels qui l’attachaient à cette existence, pour mieux conserver en lui ce passé d’amour pour Morane et Lucille. Paul devenait l’album, sa mémoire les photos.

à suivre...

JPT / les mots écrits de Jonas D.

© 1998

Illustration : Michel Jouin

Aux premiers jours des mondes et des humains, alors que le temps s’inscrivait en noir et en blanc sur les confins du savoir, le corail était le maitre et l’humain vivait à ses pieds.

Un dieu pour un instant approcha l’un de ces mondes sans joie. Il contempla la chose grise et molle et il lui donna un titre : Mars, à la mémoire d’un des siens, disparu. Puis, il grava ce mot dans le marbre de l’Histoire. De son regard il lécha l’endroit et, jugeant les pâles intentions de l’astre, il prit la palette des couleurs pour choisir un rouge-sang de son gré qu’il offrit au ciel de lait en trois éclats très vifs pour que les humains qui vivaient en reptile se dressent et se nourrissent de la couleur, pour qu’elle circule en eux et à travers le monde qui était le leur.

Si fait, la sanguine circula et Mars, par la grâce du rouge, chassa le corail sous l’eau des mers vers des profondeurs que le soleil ne perce pas. Les humains se firent connaître comme Martiens et Martiennes ; dès lors, ils prirent aise et témérité.

Le dieu s’éloigna, satisfait, en oubliant d’imaginer que la violence s’imposerait, que le rouge nourricier se répandrait sur le sol, qu’il souillerait son habit de pierre, qu’il se faufilerait comme une parabole malhabile qui opposerait les humains dans leurs différences, qu’il s’infiltrerait dans le ventre martien pour lui donner cette teinte de rouge moribond que je lui connais au présent.

Ce que les humains auraient dû savoir c’est que les dieux au travail ne passent qu’une fois sur les mondes tant leur ouvrage est infini et cet ouvrage-là, était fini.

Peut-être qu’un futur au loin verra une déesse besogneuse repasser par ici pour signer de sa main la couleur d’un autre monde, proche, un monde que je connais et dont la surface, je l’ai vue, est garnie de pommiers. Sur le marbre, la déesse graverait le nom de cette nouveauté, qu’elle aurait teinté d’azur : Terre, en mémoire à la terre nourricière, car la déesse serait celle qui, en son temps, aurait dessiné puis planté les ciprates de Io .

J’envisage alors que les humains de Terre, qu’on désignerait par les étoiles comme Terriens et Terriennes, instruits qu’ils seraient de l’erreur de Mars -la galaxie est un village- fassent de la couleur azurée de leur monde, une Terre d’exception.

Mais je crains, si je suis honnête, que pour atteindre ce résultat, les humains ne soient trop cons et la connerie, vue de mon expérience, n’a jamais eu de couleur.

JPT / les mots écrits de Jonas D.

Photo : Jean-Pierre Tondini

© 2012