Marie-Ange a

Un ange pour mari

Qu’elle nomme

Marin.

Marie-Ange arrange

Les plumes de Marin,

Met en plis ses cheveux

Pour que l’ange

Reprenne la marée.

Pas marrant

D’être mariée

A un ange

De la Marine.

Marie-Ange

Regarde son mari.

A ses yeux d’ange anis

Elle sourit.

Dans ce silence

Un ange passe

Mario,

Ami de son mari.

Mais Marie-Ange

N’est pas un ange.

Elle aime les mains

De Mario.

Quand la mer monte

Que Marin est au mât

Marie-Ange

Monte le mât

De Mario

Qu’elle nomme

Mon ange

Comme son marin

De mari.

Ainsi pas de méprise,

Mario et Marin

Resteront amis

Et le mariage

Bien mis.

JPT / les mots écrits de Jonas D.

© 2012

Illustration : Christian Broutin

Après un instant atemporel, Marc rompt le silence :
- C’est quoi encore que cette farce idiote, vous savez quelque chose que je ne sais pas ?
- Comment veux-tu que je..., tente son frère.
- La ferme tous les deux, coupe Lison, cet ordure joue avec nous, une fois de plus... D’accord... Ouvrons les paquets, on verra bien. Commence, Marc.
Marc hésite à peine avant de déchirer le papier de son cadeau.

- Merde alors, dit-il dans un souffle.
Marc vient d’ouvrir une somptueuse boite en acajou. Benoît s’empresse :
- Qu’est-ce-que c’est ?
- Montre le tien et tu sauras, répond Marc.
- Ouvre-le, commande Lison à Benoît.
Benoît s’exécute. C’est une mallette en métal. Il ouvre et prend connaissance du contenu. Il émet un long sifflement, puis d’une voix enrouée, il affirme :
- Ouf ! Pour un symbole, c’est un symbole, pas de doute, je suis l’élu.
- Ah oui ! Ne t’emballe pas, montre-nous ça, commande Marc.
- Non, répond Benoît, toi d’abord.
Lison vient de découvrir à son tour ce que cachait le papier d’emballage de son cadeau : un écrin noir, plat. Elle fait jouer les fermetures. Son regard se fixe intensément sur le contenu du coffret. Un mèche de ses cheveux retombe sur son visage. Lentement elle la replace derrière une oreille.
- Calme, mes chers frères, dit-elle.

Sa voix trahit une forte émotion.

- Alors ? demandent ses frères, dans le même souffle. Lison relève un visage livide vers Marc et Benoît et répond d’une voix soudain maîtrisée :

- Messieurs, il est clair que le cours de nos existences change ce soir. Je propose que nous nous montrions les cadeaux de père à commencer par toi, Benoît, le cadet, ensuite Marc, et enfin moi, en qualité d’aînée.

Sans bouger un muscle, Marc et Benoît épient l’attitude de Lison. Puis, acquiesçant ensemble d’un léger mouvement vertical de la tête, ils obéissent à leur sœur. Benoît extrait de sa malette de métal une liasse de billets de banque tous neufs qu’il agite à proximité de son oreille avant de la poser sur la table.

- Voilà. Il y en a une centaine comme cela. Un paquet de blé, croyez-moi. Outre le fait que cet argent m’a terriblement fait défaut depuis que la famille Coret m’a coupé les vivres, il faut bien entendre par ce geste du vieux que le remords lui a cloué l’âme et qu’il a enfin admis que mon caractère fait ma force et que je suis seul apte à mener à bien l’avenir de ses richesses. Il a salement dû regretter de m’avoir flanqué à la porte quant mère est morte.

- Laisse-moi ricaner mon garçon, dit Lison, si le vieux t’a viré, c’est parce que tu es responsable de la mort de maman. Vous êtes tous responsables. Tous les trois. Vous l’avez rendue malade, tout comme vous m’avez rendue malade. Et si tu es parti, Benoît, c’est pour tenter de l’oublier, malgré le prix à payer. Dis-moi que j’ai tort !  

Marc intervient :

- Comment peux-tu nous accuser ? C’est Père le responsable, et lui seul. Tu le sais bien Lison, arrête de délirer.

- C’est juste, dit Benoît.

- D’ailleurs, c’est pas le propos, reprend Marc, et pour revenir à ce qui nous occupe, je crois que tu te trompes, mon cher frère, je crois que l’élu c’est moi. Regardez tous les deux.
Il sort de la précieuse boite un modèle réduit d’automobile, réplique parfaite de la puissante Buick 58. Rouge.

- J’ai la même dehors, mes enfants, c’est pas un symbole, c’est une fatalité. Père a toujours eu confiance en moi, je n’ai jamais eu peur de foncer tête baissée vers les épreuves qu’il m’imposait, je l’ai toujours assisté dans son travail pour diriger les usines. Je connais mieux que personne les rouages de l’empire Coret. Même s’il a engagé des mercenaires à ma place quand il s’est retiré des affaires après la mort de maman, je ne lui en veux pas, je sais qu’il le regrette et je suis prêt à reprendre le flambeau.

Sans prêter attention aux propos de son frère, Lison s’énerve :

- Qui était dans la chambre de mère quand elle s’est jetée par le balcon sur la falaise ? Réponds, Marc, qui était avec Père ? C’est bien toi, non ? Réponds, salaud !

- Arrête Lison, tu es malade, comme maman. C’est sa dépression qui l'a poussée dans la mer, et rien d’autre, juste sa dépression !

Silence.

- Je vous ai vus, dit Benoît, après un moment.

- Quoi, demande Marc à l’adresse de son frère, tu as vu quoi ?

- Je vous ai vus, toi et le vieux, je vous ai vus pousser maman dans le vide. Elle se débattait, elle criait.

- Ferme-la, hurle Marc. T’as rien vu !

- Toi tu sais rien, dit Benoît, mais Père lui, il sait que je vous ai vus. C’est pour ça qu’il m’a laissé partir. Je savais que Père avait besoin de la fortune personnelle de maman pour relancer ses usines. Voilà. Père t’a toujours utilisé pour de sales besognes et toi tu obéissais. Lâche ! C’était maman. Vous l’avez tuée. Et moi, j’ai tout vu et je n’ai rien fait. J’avais trop peur que vous me fassiez du mal. J’ai donc pris la fuite ce soir-là.

- Assassins, vous êtes des assassins, hurle Lison, Maman était bonne avec nous, nous étions tout pour elle et vous l’avez tuée, tous les trois.

à suivre...

JPT / les mots écrits de Jonas D

Idée originale : PP et JPT

© 2005

Illustration : Robert Faucett

Quelque part en Côtes d’Armor, fin mars. Le jour s’achève. Depuis l’aube, les nuages captifs des vents marins encombrent le ciel et témoignent d’un hiver qui ménage sa fin. La demeure trône, victorienne, au bord d’une falaise que la Manche arraisonne sans faiblir.

Benoît Coret conduit avec prudence. La vieille Peugeot souffre des lacets qui mènent à la maison. La maison. Quand Benoît l’aperçoit, son estomac développe un brasier immense pareil à celui qui le tortura quelques années auparavant. Quand il fuyait de ce lieu visage vers la mer, vers sa liberté. Benoît gare son épave entre un break Mercédès et une rutilante Buick 58. S’ouvre l’imposante porte d’entrée. Sur le seuil apparaît une silhouette, éclairée par un chandelier, qui crie pour se faire entendre : « Bienvenue, Monsieur ! »

Benoît s’approche et découvre le visage qui danse sous les bougies : c’est celui d’un homme jeune, un adolescent.

- Bonsoir, dit Benoît, quel accueil ! C’est sinistre.

- Panne d’électricité, Monsieur...

Il ajoute : « Par ici, Monsieur, je vous en prie. »

La porte fermée a neutralisé les bruits conjoints du vent et de la mer. Benoît reconnaît la salle à manger, austère, au plafond voûté. Rien a changé. Des dizaines de chandelles se consument à éclairer les lieux. Une grande cheminée s’active, sans réussir toutefois à maintenir une température confortable. Bien au centre de la pièce, s’étend une table aux proportions inquiétantes. Deux hommes et une femme y sont installés. Le couvert est dressé pour quatre personnes. Tous trois sont en silence. L’adolescent invite Benoît à prendre place avant de quitter discrètement les lieux. Benoît s’assied sur la chaise libre.

- Bonsoir, père, dit Benoît à l’homme assis sur sa droite.

- Bonsoir, mon fils, répond Arthur Coret.

- Salut Lison, salut Marc, poursuit Benoît s’adressant aux deux autres convives. Ca fait des lustres, hein ! Comment ça va vous deux ?

- Ils vont bien, répond Arthur Coret, mettant fin aux civilités.

Il saisit une fiasque dont la paille grossière qui orne le verre apporte un peu d’humanité aux froides porcelaines qui règnent sur la table. Tout en versant un peu de vin dans le verre de son fils, il poursuit : « Merci à tous les trois d’être venus si vite. Mes enfants, j’ai du plaisir à vous revoir. »

Puis il marque une pause pour contempler une toile au mur : le portrait d’une femme très belle. Benoît et son frère aîné, Marc, regardent le tableau.

- Le temps est passé trop vite depuis que votre mère a disparu...

- Et notre père a-t-il des nouvelles du magicien ? demande Lison Coret, les yeux baissés sur son assiette.

Ignorant l’insolence de la question, Arthur Coret poursuit :

- Je vous sais très occupés et ne désire en rien vous faire perdre votre temps. Je vais donc m’exercer à peu de bavardages.

- Oui, c’est ça, dit Lison d’une voix imperceptible, exerce-toi.

Le père porte son verre à ses lèvres et le repose sans boire sur la blancheur immaculée de la nappe. Ses enfants l’observent.

- Je vais mourir cette nuit, lance-t-il.

à suivre...

JPT / les mots écrits de Jonas D.

Idée originale : PP et JPT

© 2005

Illustration : Robert Faucett