Hier matin, nous avons foulé la marine verte, nous avons volé ses parfums, nous les avons cachés sur nos mains, sur nos visages. Partout circulent nos regards. Entre l’émeraude des épines de l’hiver et le pastel des feuilles neuves, la bousculade est sans pareille. Le tableau est sidérant, c’est une tempête de nuances. Nous perdons des centimètres de nos tailles humaines à témoigner de cela. La mécanique de nos jambes arpente le vallon, laissant nos souliers se vautrer dans l’herbe brossée, la marquer de nos pas, elle accepte notre poids car bientôt nos traces s’effaceront.

Toujours nos traces s’effaceront.

Le vent est frais, il annonce la pluie de l’ouest, il vernit le tableau, oui, on dirait une marine au vert dominant, une marine qui en chasserait une autre, au bleu trop profond.

La blancheur des fruitiers nous caresse, le rose nous rend meilleur. Une beauté qui se répètera quand nos corps de bipèdes se faneront alors que les printemps oublieront les printemps.

Et ces vaches à la robe capricieuse, tantôt laiteuse, tantôt cacao, étalées, paissant… Elles nous toisent, nous qui ne sommes pour elles que des passants, des passagers sous les lueurs de leur monde sans faute.

Nous pensons à nos villes nourricières où s’exercent les grands du pays à d’éphémères pouvoirs, où le tonnerre s’étrangle dans sa rage. Ici la nature est résidente ; pour son art majeur, elle n’a pas d’urne à gaver ni de poils à brosser, elle se suffit à l’harmonie. Elle est l’équilibre.

Elle nous dit : «  Vous les humains, en traçant vos routes dans ma chair vous avez refusé les chemins que je vous offrais et je vous ai perdus.»

JPT / les mots écrits de Jonas D.

Photo : Jean-Pierre Tondini

© 2012

Tu te réveilles tôt, tu te mets au balcon, tu es au deuxième étage, tu regardes la rue et les gens qui se meuvent en plongée de toi, tu vois des femmes, passantes.

Ces gestes te projettent à ces moments quand cette ville avait une odeur, une couleur, une musique, toutes différentes. Ces sensations du matin te reviennent en bloc. Tôt, comme à l’instant, tu quittes le lit d’une femme aimée, tu vas au-dehors pour prendre un nouveau souffle, comme un premier jour de liberté conditionnée. L’escalier te mène à la porte qui donne sur le théâtre de la vie. Dehors, tu respires l’humus de la rue, le carbone des autos, tu marches avec le cliquetis des terrasses. L’air est frais, il te semble d’ailleurs. Tout t’apparaît neuf, premier. C’est la valse des serveurs qui soulagent les tables des restes d’un plus matinal que toi, c’est le pressé au journal sous le bras, croissants enveloppés, il t’a devancé, c’est celui qui cadenasse son vélo, c’est cette femme que tu frôles, qui éternue. Pas de regard en échange, à cette heure tout est solidarité muette, comme si seuls les citadins éveillés, foulant le pavé, pouvaient se passer de la courtoisie du bonjour, car pour eux comme pour toi, le jour se consume déjà. C’est une belle matinée qui t’arrive, tu les aimes, cette femme que tu viens de quitter et cette ville qui t’invite à la retrouver.

Le temps passe, ces amours-là aussi, tu penses avoir oublié ? Rien n’est plus réel que le souvenir.

JPT / les mots écrits de Jonas D.

© 2011

Illustration : Richard Stonn

Sur nous gronde la pluie

Pour laver nos paroles

Mais elle n’atteint pas

Le gris de nos âmes

JPT/ les mots écrits de Jonas D.

Photo : Jean-Pierre Tondini

© 2012